Súplica

retirem-me todas as palavras,
por favor.

resisto
às pastas contábeis,
a homens e mulheres
a falarem sobre números,
das quimeras da conta 36;
resisto
aos arquivos físicos,
às velhas máquinas de escrever,
aos goles e tragos regulares
entre pontos de pauta,
aos ponteiros de chumbo,
aos litros de tinta e saliva -
enxurrada
deliberativa
burocrático-procedimental;
custos correntes
fluindo em recursos próprios
estranhos a mim;
e sobre os cálculos de horas economizadas
rabisco em v€erde e preto
tudo aquilo que não
posso me furtar,
quando
cowboys, piñas e espanholas
colam-me em desatino;
recolho
os honorários matutinos
para pulverizá-los
à marcha de corpos errantes,
orçados em noite
ou em tudo
que podem ser
e fazer por ela;
nem a roda,
nem os papéis,
as caderiras espalhadas
ou mesmo a cinza decantada
no fundo do copo
predem-me mais
- não nestes últimos 47 dias -
agora,
só quero
os delírios loucos,
o veludo das carícias,
meus amores
enrolados em trapos de algodão;
reisito,
atrasado,
mas vôo.

vestiu-se de cavalo-mar
em claros tons de azul e amarelo;
teu corpo,
crina livre,
em meio à brisa crua,
brincando de desmanchar
com os pés-nadadeira
o vai-e-vem
de suspiros brancos
bordados
à barra
do mar
de mercúrio;
enquanto,
eu - menino -
rasgo-te o céu
com minha
arraia rosa
e sua chave
de sete nós;
retângulo
de seda
e madeira,
crepom e
crepúsculo;
guiada
ao infinito
pelos
fios temperados
de sua
cabeça,
embaralhando-se
à linha do
horizonte,
leve
e
frouxa;
enrolada
em meus dedos
movo-te
bamba,
dou-lhe
voltas
e
ao largo,
desenteso
a meio mastro
do astro
para ver-te
assim,
pintada
de aurora.

F.e

trago
em nós
as raízes
da árvore
de tempo
que
queres
pintar
na carne.
crave-as
o mais fundo
que podes,
imprimindo-a
nos ossos;
pois esta entidade
que somos
sendo
a três,
a dois,
a sete,
renderá
seus frutos
lançados
ao mar
trinta anos
após
os banhos de sal e alfazema

Presságios

as palavras
e as vidas
não me pertencem
[nunca me pertenceram]
são todas de tempo
uma-a-uma
e antes
de debruçá-las
desveladas
e firmes
sobre
o branco
ao toque
vacilante
dos dedos-entidades
ouço
o ranger
das raízes
acompanho o baile
suicida
de pequeninos seres verdes
e aspiro
o cheiro acre
das febres
que brotam
do barrro
rijo e sábio
sob os pés
das vidas
e das palavras
e se estes
cantos pagãos
convertem-se
em carne despida,
patos e danças,
não honres a mim
pois apenas
concedo a ele
nada mais do que
minhas orelhas
precisas
e minhas mãos incorporadas
ansiosas
em arrancar
a renda cozida
pela tez preta
que cobre o mundo
todo feito
de febre
barro
folhas e
alumbramentos
a métrica
que grafo
no espaço
não passa
do mundo
recitado
pela
garganta rouca de tempo
e a nós
profanos agraciados
apenas nos é
dado
o poder
de lançá-las
o mais fundo
o mais longe
além mesmo
das nossas torpes
vidas-palavras

(estrela)

Não dormi de noite com as goteiras, disse a moça. Ela estava tonta, calçada de botas, o que lhe atrapalhava as forças e o sono. Mas já é de manhã, engoliu um trago de café ralo, quase amargo e jogou dois punhados de farinha na boca, como manda o cotidiano. Lá fora, pelo dia, o sol pincelava um quadro azul anil impecável com suas tintas lúbricas. Mais adiante, uma toalha muito alva enxugava as águas do mar, e as palmeiras brilhavam ao reflexo, movendo-se docemente, como se amassem. No entanto, a mãe do menino doente, metida em saia escura e blusa creme, sentiu-se diminuída, fez um muxoxo baixo. Parecia conformada com a situação. Puxou a saia para encobrir as varizes roxas e afagou a cabeça do filho. Enquanto a roupa quarava, a mulher chegou-se ao marido. Tinha as mãos encolhidas, finas ossudas. O rosto estava cavado, sem carne, terroso como barro de telha. Assim mesmo João a olhou e recordou-se de outros tempos:

- Hein, Rita, antigamente, hein... você era cheia, carnuda...

A mulher feriu-se na vaidade, avermelhou os olhos, que ficaram úmidos, mas apesar de tudo, nem uma lágrima saiu, como ensina o cotidiano.

(Joice)

tu

menina

amanhã de manhã

quando a gente

acordar

quero lhe dizer

que a felicidade

há de emaranhar

nossos cabelos

sobre

o tom alvo

do travesseiro

compondo

o mais belo

quadro

de pollock

na incerteza de seguir querendo-nos
de, querendo-nos, seguir amando-nos
amando-nos nus,

seguimos
plumas rubras

Incomunicando

se incomunicáveis somos,
convoquemos o vento
para ser o guia
das palavras rotas
proferidas no enlevo
do dia-a-dia desencontrado
de corpos transeuntes
apressados
que abraçam no instante
o etéreo e pueril montante
de covas,
rugas,
pele
e dentes brancos levemente deformados

inconunicáveis fomos.
a muito elas deixaram
de ser apenas palavras
e tudo aquilo
que ecoa desconexo
das grutas violáveis
chamadas boca
funde-se no espaço e no próprio tempo
forjando, tal qual o mais
hábil ferreiro
o gume amolado
que me corta os sentidos

são essas facas
que me marcam a carne,
mesmo quando

arremessadas

assim:
na rotina inconstante
no cotidiano fragmentário
vendados pelo acaso

incomunicáveis, não mais
pois todas as lanças
lacônicas ou não
tomam-me
o peito por alvo
tracejam o mesmo
arco
percorrem o mesmo
trajeto
e fincam-se inabaláveis.

estrela

18 sopros
decantados sobre
a telha
interrompidos
em meio ao
diálogo
doce expectativa
aguardando o momento
para simplesmente bailar
não só bailar, homem,
mas amar como dois orixás
o sabem; negar e
desamar, e num sopro
paramos a chamar
o outro no olho, como
se deve chamar alguém,
a morrer por pouco
a calar sem medo
e berrar o silêncio
ouvir o absurdo
fritar, se dar
dançar
andar no meio fio, cair
construir asas de Ícaro, voar
em meio às chamas
azul-alaranjadas que
clamam por aquele
sabor acinzentado que
só os mais leves conseguem
sentir, lembra?
eram outros mambos e
outros mundo, sem o
gênero da cor, mas com
o gris das estrelas
negrume na quarta
vazio no quarto
corpo duplo e sedento
na cama
as cinzas escapam do
cinzeiro
a fumaça inunda a alma
e o que se vê é o
entrelace das mais
surdas fantasias
embebidas daqueles
que me dizem:
"e tu, que estás manco,
solto do mundo
como pluma, que farás?"
"morres à vida
como quem cai e
nunca volta
a agarrar-se nas
retas da mesma;
vês o calor e vai à
maneira de um beijo bárbaro,
cravo de sol e doçura."
eu lhes respondo: "sim,
o mundo é daqueles
que morrem
na expectativa do próximo
sopro."

Coletivo Íu, 25/11/09

Mojitto:

tta

verde embalsamado
pelos cristais pálidos
caldo negro e mal,
tesos goles a
cinco homens
nivelados,
homens perdidos e
acuados
encontrados no líquido
fluído do amor
homens que brotam
das costelas de evas
desprovidas de adão
mulheres verdes,
com suas porções
masculinas vivendo
numa entidade só

Coletivo Íu

Bolinha, dois beijos

dentes caídos
e ficaram sequelas
as marcas do rio da vida
impressas no rosto da Velha
e a dor pungente toma seu peito
dentes Caídos
e ficaram sequelas
o gosto largo embrenha-se à língua
agudando lembranças vindas de outrora
retiradas da face-mina
corroendo memórias
dourando desejos
enebriando máquinas
feitas para louvar
dentes caídos
e ficaram sequelas
a vida não,
nunca mais
foi feita de fé
a construção na areia

é mutante

é perecível

é fugaz

grita no vazio da minha boca

a cantillena dos passos na estrada

só soam àqueles que as compõem

as sequelas dos meus dentes caídos

só a mim me definem

sou as marcas, as dores

e os amores

sou eu, sou reto

e sou curvo

sou transitivo e eterno

sou vago

mago me mudo

amado a negar o mundo

pois os dentes caídos nos deixaram sequelas,

os dentes caídos nos deixaram sequelas
morte, tu também tens

vida, eu também tenho
e, no final,
além dos dentes caídos

o que sempre sobra é um pouco

um tanto. um santo.

e algumas putas.

(Coletivo Íu, no A Proa, em 25 de novembro de 2009)

Rotina

Na sala, cicatrizes do trabalho. Papéis, cigarros e um punhado cintilante de açúcar imitando uma constelação. Sob o bafo quente do dia e à deriva no mar da rotina, um lampejo.. Varando as lembranças de um extremo a outro. Paralisado, inerte, inabalável. Contempla de forma extemporânea a própria existência, como um transeunte arrastado magneticamente por uma vitrine qualquer. Numa fração de segundo onde nem mesmo o mais assíduo catador de horas pudesse aprisionar, tudo se evapora. Num bailar etéreo. A memória como uma caixa de pandora, onde se guardam involuntariamente bolinhas de sentimentos prontas para serem degustadas a qualquer momento tal qual suspiros em festa de criança. Caixa sem fim. Ávida pela plenitude lança em singelas doses cores, cheiros, sabores numa alquimia inebriante. Contra a lógica linear e indelével do tempo, revive-se. Já temos nossa maquina do tempo. De volta aos papéis, pensa. “Quero minha cabeça sempre cheia disso".

Primagreve!

Musicalidade primaveril de outrora
Ora piquetes
Pandeiro
E viola
Diálogos intermináveis
Varando incansáveis
Horas
Entre Lóki e o homem gol

F. Estrela

Primavera tão implacavelmente doce...