resisto
às pastas contábeis,
a homens e mulheres
a falarem sobre números,
das quimeras da conta 36;
resisto
aos arquivos físicos,
às velhas máquinas de escrever,
aos goles e tragos regulares
entre pontos de pauta,
aos ponteiros de chumbo,
aos litros de tinta e saliva -
enxurrada
deliberativa
burocrático-procedimental;
custos correntes
fluindo em recursos próprios
estranhos a mim;
e sobre os cálculos de horas economizadas
rabisco em v€erde e preto
tudo aquilo que não
posso me furtar,
quando
cowboys, piñas e espanholas
colam-me em desatino;
recolho
os honorários matutinos
para pulverizá-los
à marcha de corpos errantes,
orçados em noite
ou em tudo
que podem ser
e fazer por ela;
nem a roda,
nem os papéis,
as caderiras espalhadas
ou mesmo a cinza decantada
no fundo do copo
predem-me mais
- não nestes últimos 47 dias -
agora,
só quero
os delírios loucos,
o veludo das carícias,
meus amores
enrolados em trapos de algodão;
reisito,
atrasado,
mas vôo.